Blaetterbuche

baum
und
eisen
leben
und
tod

fanden
sich
unbemerkt

gemeinsam erst
werden sie zu dem
was man sich
vorstellen darf
unter wahrer liebe

bis der rost
die säge
eure arme löst

worte fehlen
heute mir
zwischen den
falten eine
träne von
vergangenem
zerbrochene
bande aus eisen
schienen
geschmiedet von
gold damals
für die mädchen
der nachkriegs
jahre mütter
und väter wurden
zu verbrechern
verstehen kann
ich üben verzeihen
vielleicht nur der
schmerz der schmerz
vergeht nie

einschluß
nennt man
es wohl

junges leben
kurzlebige weide
nahm es auf
mit dem stärkeren
dieser eisenschlange
mit schuppen
aus patina

tragisch nur
sieger und
verlierer
erwartet
der ofen

die glut

liebe hanna,

edgar wirst du nie kennenlernen, obwohl wer gedichte
schreibt sollte dieses wort meiden. immer. das nie.

mein vater.

genau vier jahre hatte er schulfrei an seinem geburtstag.
geschuldet dem 20. april und seinem zweiten vornamen:
adolf. dann kamen die franzosen in das kleine dorf, der
krieg war zu ende.

er hat keine schuld auf sich geladen im krieg.
die paar jungenstreiche seien im verziehen, nach
über 70 jahren immer noch.

kinder sollten keine toten sehen, keine phosphorgranaten
in die hosentasche stecken und sich hinterher wundern
warum diese schnell und gründlich warm werden.

sie sollten nicht von flugzeugen gejagt werden wie die
hasen, nie. nirgends. das haus der großmutter suchen
und nur einen großen dampfenden krater finden.

er ist selbst vater geworden.

hat gelebt, gelacht danach.
tut es immer noch.

und er hat alles nie vergessen.

erzählt und erzählt von dieser
zeit als ob er sie, nein nicht
abschütteln, so weitergeben
möchte wie sie war.

einer ohne schuld, mit
der gabe zu verzeihen.

dafür bin ich ihm dankbar.

Mein Papa, ein Poet in Ketten

Dass meinVater ein Krüppel war, fiel mir in meiner Jugend nicht auf. Es gab viele Männer, denen ein Arm oder die Beine fehlten oder deren Gesichter zerschossen waren.
Wenn er mit seinem umgebauten Fahrrad die Kopfsteinpflasterstraße entlangfuhr, beschützten ihn die Panzer der Alliierten. Der Krieg war vorbei; auch an Vater war er vorbeigegangen.Als behindertes Kind hatte er in der Hitlerjugend mitspielen dürfen,zu mehr war er nicht nütze,wie man zu Hause sagte.
Vater war selbständig. Das klingt zynisch, Vater war nie selbständig.
Werktags fuhr er in seinem Auto und verkaufte als Großhandelsvertreter Papier.
Sonntags brütete er zunächst über seinen Steuererklärungen und anschließend beschäftigte er sich mit seiner Briefmarkensammlung. Dabei paffte er eine gute Zigarre.
Er liebte meine Mutter unbeholfen und aussichtslos. Als junger Mann schrieb er Naturgeschichten.
Er starb mit 56 Jahren an den Spätfolgen eines Verkehrsunfalls als Beifahrer.
Er war mir fremd.
Jetzt entdecke ich ihn in mir.

(Kann sein, das ich das schon mal an anderer Stelle gepostet habe, doch es gefällt mir jetzt genau an dieser Stelle)