Blaetterbuche

du schriebst
in der nacht
von dir weg
zu dir hin

am morgen
war es
wieder weiß
das papier

weiß und leer

unter deinen
brauen aber
las ich den schnee

diesen gestrigen
diesen traurigen
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immer ein blatt vor dem kopf

ja wirklich
ich schrieb und schrieb
nur schreiben
ohne noch einmal zu lesen
gab ich die worte
dem feuer

es hat sich bissl
verschluckt daran
hast es gemerkt
als es bockig war
und nicht brennen wollte
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(,,,) (,,,) (,,,) (,,,)solange die worte mich finden

macht man nicht, nicht oft - zu oft:
die wörter auf diesen weg schicken....

aber es mußte wohl sein.

armes papier, armes feuer.

aber heute morgen brennt es wie immer.
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immer ein blatt vor dem kopf

Guten Morgen reiner,

bei Deinem letzten Beitrag musste ich an Heinrich Heine denken: "Wo Bücher verbrannt werden, da werden auch Menschen verbrannt." Der Ofen hat gerade so reagiert, als würde er Heine kennen.
Aber Dein Eingangstext erinnert mich an einen vagen Traum: da war doch irgendwas, als sei das Pendel einer großen Uhr aus dem Takt gekommen. Selbst der Schnee war ratlos, sollte erfallen, sollte er sich verziehen. Ihm gelingt die Gemeinsamkeit der Widersprüche: fallend verzieht er sich.
Was von dem Traum, dem ungeschriebenen, übrig bleibt, ist Leere.
Erst die weitere Erklärung bringt die (Er)Lösung.

Herzliche Grüße und ein Schönes Wochenende

Euer Michael

hat mir irgendwie leid getan um die worte, die verschwundenen.
wie einem um alles bang sein sollte: das ungelesene, das nicht
ausgesprochene.

dir auch noch meine wünsche: zum wochenende - für alle tage.

reiner
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immer ein blatt vor dem kopf

... lieber michael
das war doch kein buch - auf keinen fall
nie verbrannte ich ein buch
nur vollgekritzelte
notizzettel
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(,,,) (,,,) (,,,) (,,,)solange die worte mich finden